LUARA COLPA
Estamos em 2016, 128 anos pós Lei Áurea. Há alguns meses cinco garotos foram brutalmente fuzilados, o que motivou a escrever este texto. Esta semana um garoto de 10 anos foi assassinado. Todos os dias eles são executados. Todos os dias. E o que tem em comum?
A negritude.
Estou a parir meu filho preto.
Na maca onde a enfermeira impaciente empurra minha barriga. Me livro da dor pensando em seu futuro. De uniforme e banho tomado ele desce a ladeira:
– Cuidado ao atravessar a rua! (Ele olha pra trás e sorri)
– Não esquece a merendeira hein filho? – Tá mãe!!
– Esteja bem vestido (para não te confundirem … com ladrão).
– Não erga a cabeça pro polícia.
Vou franzindo a testa e abaixo o tom de voz:
– Ande com carteira de Trabalho no bolso e apresente-a sempre que abordado.
– Se quiser ter o cabelo colorido, será confundido com bandido. Se quiser homenagear seus ancestrais e fazer dreads e penteados, será chamado de vagabundo.
– Você poderá apanhar na cara – Por que mãe? Porque sim, Não revide
– Você sofrerá revistas vexatórias todas as semanas da sua vida. Porque sim.
– Você será chamado de macaco, “esse preto”, “de cor”.
– Não ande em grupos pra não ser confundido com arrastão.
– Estude filho, vão falar que as cotas o salvou, que é incapaz. Não dê ouvidos à eles.
– Se você se esforçar muito no trabalho, será chamado de “moreninho até que esforçado” e mesmo que te explorem e expurguem, e que seu salário seja menor que o de todos – usarão seu exemplo, pra justificar a Meritocracia canalha que nos imputam.
– Em qualquer furto na empresa você é o suspeito, filho. Sim.
– Você será mal visto o resto da sua vida na família da sua namorada branca.
Porque sim também…
Sua mãe vai sofrer violência obstétrica no hospital. Porque é preta. Você vai nascer na contramão da vida. Porque alguma igreja um dia disse que não tínhamos alma.
Que nossa cultura era inferior, e mediram nossos dentes e nossas canelas. E nos deram um terço pra tentarmos nos redimir de termos nascido nessa cor.
Quando acharam oportuno, vestiram nossos turbantes e se apropriaram da nossa capoeira. Quando não nos queriam mais, nos forjaram “livres” na Lei do sexagenário. E então fomos expulsos da escravidão para a escravidão real.
Aqui estamos. Somos a história dos centros urbanos, filho. Fomos expulsos do modelo de cidade e do convívio entre pessoas. Nunca fomos pessoas.
Da periferia pra periferia seguimos, expurgados.
Não nos perguntaram onde construímos nossa vida, nossa raiz. Somos sem estória. A cada despejo fomos para a região metropolitana que nos colocavam.
Em cada plano de habitação que meia dúzia de engomados brancos escreveram, fomos encaixotados nos predinhos de 40m². Bem longe. Longe dos olhos dos gringos.
Taparam nossas casas com tapumes pra Copa do Mundo. Botaram camburão na nossa quebrada, pra nos lembrar que desde “o fim” da escravidão, não sabem o que fazer pra tampar nossa existência.
Vão te dizer que mesmo em Estado de Sítio, você tem direito à ir e vir no seu país (que seus ascendentes construíram lajota por lajota.. paralelepípedo por paralelepípedo).
Mas você será executado à luz do dia filho. Na porta de casa. E eu vou lavar seu sangue.
Você será metralhado, “confundido”. Você e seus amigos pretos. Porque sim.
Porque fazem parte da parcela da população que tem que ter regras pra estar vivo. Que é achincalhado desde o nascimento.
Nos exterminarão todos os dias, todos os dias “um crime isolado”.
E jogarão a culpa no policial noiado, no indivíduo sob pressão, na legítima defesa. A sociedade não reconhecerá que são todos cúmplices da sua morte.
Eles estão certos, agem em “legítima defesa”. Te avisei pra não sair sem a carteira de trabalho filho. Aliás, nem deu tempo de mostrar né? Te avisei pra não encarar o polícia…. Também não precisou. É, não deu tempo.
Vamos entrar pra estatística filho.
Eles só têm a televisão. Só tem a visão longínqua e deturpada do que somos. Eles desligarão a TV quando incomodar. Eles não sabem de mim, nem de você.
Só mais uma mulher sozinha parindo sob violência.
Só mais um preto metralhado. O Deus branco que nos perdoe, somos sem alma.
De Carta Capital
Luara Colpa é brasileira, tem 28 anos. É mulher em um país patriarcal e oligárquico. Feminista e militante por conseguinte. Estuda Direito do Trabalhador e o que sente, escreve.
happy wheels
